Brasil, um país pacato*

Maria Estela Guedes. Poeta, ficcionista, cronista, dramaturga, historiadora da História Natural e da Maçonaria Florestal Carbonária. Tem umas dezenas de títulos publicados.     Foto: Ed. Guimarães 

Quem fala com brasileiros, só ouve lamentações quanto à insegurança em que vivem. Quem assiste aos telejornais, só toma conhecimento de desgraças. São pessoas assassinadas barbaramente em assaltos de rua, mesmo quando oferecem carro, carteira e nenhuma resistência; é aquele infeliz que entra num hospital para curar uma ferida no braço e sai dele com a perna amputada ou diretamente para o cemitério com uma injeção de líquido fatal; é a criança atingida na cabeça por uma bala perdida; é essa ou outra criança que espera oito horas nas urgências do hospital e acaba por morrer sem assistência; é mais um desafortunado que espera vinte e quatro horas no hospital, de peito aberto, após uma cirurgia ao coração, porque não há fio de aço para costurar a ferida; é a mulher espancada até à morte pelo marido ou vice-versa; são os corruptos políticos que metem ao bolso os dinheiros públicos destinados aos serviços de saúde e educação; são os telhados das escolas que desabam sobre as crianças atentas à aula; são as crianças que espancam o professor; são as corridas de carro mais espetaculares que as dos filmes, em avenidas de trânsito cerrado, quando a polícia persegue um grupo de criminosos; é o pior ainda que não me ocorre e a vós passe pela imaginação.

Face a esta onda de violência, e sobretudo tratando-se, em muitos casos, de crimes cometidos gratuitamente e com a maior frieza, o site Terra até elaborou uma relação de mais de 30 crimes que abalaram os brasileiros desde 1990

(http://www.terra.com.br/noticias/infograficos/30-crimes-que-abalaram-o-brasil/ ).

O Brasil tem uma população de cerca de 197 milhões de habitantes, distribuídos por 26 estados e um distrito federal, numa superfície de 8.515.767,049 kms2 (a área de Portugal é de 92.090 kms2). Não vou dividir 30, nem 300, nem mesmo 300 mil crimes, por 1 ano, 27 estados e 197 milhões de habitantes, apenas perguntar, dirigindo-me aos mass media, "a mídia" na versão brasileira: e quantos espetáculos de cinema, circo, teatro, bailado, quantos concertos, exibidos no Brasil em 2012, todos dignos de notícia, passaram sem uma imagem, sem uma linha de reconhecimento, nesses mesmos meios de comunicação? Quantas procissões, quantas missas cantadas, quantos bailes, quantas paradas, quantos casamentos, quantos batizados, tudo acontecimentos felizes, por isso dignos de registo, ocorreram em 2012, no maior silêncio dessa mídia? Corre pela Internet uma anedota que regista a quantidade de pessoas nas cadeias, que transcrevo por acreditar na verdade dos números que apresenta:

Um contribuinte teve sua declaração rejeitada pela Receita Federal porque, aparentemente, respondeu a uma das questões incorretamente. Em resposta à pergunta “Você tem dependentes?” o homem escreveu: “40.000 imigrantes ilegais, 10.000 viciados, 150.000 servidores públicos, 150.000 criminosos em nossas prisões, além de uma porrada de políticos em Brasília e nos municípios.”. A Receita afirmou que o preenchimento que ele deu foi inaceitável. Resposta do homem à Receita: “De quem foi que eu me esqueci?”.

Sem anedota, houve tumultos recentes no estado de Santa Catarina, com autocarros incendiados e inúmeros outros atos de vandalismo, de que tinha resultado, à data em que deles fui informada, um morto e vários feridos. Claro que estes acontecimentos correram pelos meios de comunicação de meio mundo, chegaram-me ao conhecimento via Internet, mas continua a ser verdade o que defendo: de um lado a mídia é quase integralmente catastrófica e, de outro, o Brasil é um país pacato. O Brasil não é só crime, praia, calor, asfalto ladeado por arranha-céus.

O que acima declaro vale também para Portugal, onde só a crise é falada, mais o futebol, evidentemente. Aliás os nossos telejornais dividem-se em três blocos: notícias catastróficas do país, notícias mais ou menos catastróficas do estrangeiro, e notícias do futebol. Hoje, por exemplo, muito tempo de antena tem sido concedido a esse raríssimo e extraordinário acontecimento que é o aniversário de um futebolista. Os meus parabéns igualmente, Ronaldo! Vivemos uma cultura da tragédia que dá do mundo uma imagem tenebrosa, não porque o mundo tenha só essa face, e ela seja a dominante, sim porque os meios de comunicação de massa, das duas faces e mais da moeda, só oferecem a que julgam garantir-lhes maior audiência, donde mais contributos da publicidade, logo mais dinheiro. A dor rende, a alegria, só a do futebol.

Eu conheço outro Brasil, o Brasil pacato, e é desse que vou falar e mostrar imagens, com a experiência das diversas viagens que nele tenho empreendido, desde Recife, no norte, a Porto Alegre, no sul, sozinha ou com a única companhia de Ana Luísa Janeira. Sem pacotes turísticos, sem guias, sem itinerários rígidos. Duas senhoras ou só uma, indefesas, a viajarem quase sempre de autocarro, com o povão, nesse país cuja imagem interna é a de um bando de criminosos à coca em todas as esquinas.

O Brasil que me encanta não é o da modernidade, se bem que admire as grandes cidades, com os seus bairros erguidos nas torres dos arranha-céus, em cada um dos quais cabe mais do que a população da minha terra, Britiande, como é o caso de Curitiba, no Paraná, para mencionar não a maior, antes aquela onde passo a maior parte do tempo. E posso começar pela casa onde me proporcionam familiar guarida, dita «o castelo», isolada no interior da floresta. Não há armas na casa a não ser as facas de cozinha, espadas e punhais ritualísticos, de eficácia duvidosa em caso de defesa num assalto. Cães demasiado mansos guardam o castelo; como ladram a qualquer borboleta, de pouco servem para alerta de perigo. Os moradores, pacatos, nunca denunciaram temor, a despeito do isolamento. Nem eu alguma vez senti medo, apesar de já ter acontecido ficar sozinha em casa. O que existe é a lamentação contínua do proprietário pela quantidade de crimes que ocorrem no Brasil. Tendo-lhe comunicado o teor deste artigo, e que o mencionaria, ele contrariou-me as ideias, como era de esperar, explicando que o castelo nunca foi assaltado porque ele é detective e ex-delegado da Polícia. Pois sim, caro Walmir Battu.

Em São Paulo costumo ficar em casa de amigos que não se trancam dentro de casa. Vivem num alto prédio com segurança à entrada, no centro da cidade. Se um estranho soubesse disto, bastava-lhe rodar o trinco para entrar. Também esses proprietários do apartamento vivem no terror constante de ser assaltados, e já foram, mas não fecham a porta à chave. Talvez prefiram com isso minorar os estragos, na eventualidade de arrombamento.

Mas o Brasil que me fascina é outro, não só por ser pacato, como português. O Brasil que me encanta é o das cidadezinhas sossegadas à beira de lagunas, rios e mangais, com o centro histórico a ressumar arquitectura portuguesa, como Olinda, Laguna, Lapa, Morretes, Antonina ou Paranaguá. São cidades-museu como Ouro Preto, Diamantina, Tiradentes ou Mariana, no Estado de Minas Gerais, em que até a gastronomia, famosa pelos torresmos, recorda o nosso país. Tal como recordam a nossa terra os bordados e as cortinas de renda, as calçadas empedradas, as madeiras grossas das portas e das escadas, as janelas de guilhotina. Em Ouro Preto, com uma das universidades mais carismáticas, a Escola de Minas, sobrevive o hábito coimbrão das repúblicas e das praxes aos caloiros. Já Belo Horizonte, a capital, se demarca destas caracterizações, para ascender às alturas dos prédios modernos, em geral, em todo o Brasil, de bela arquitetura. Qualquer central de ônibus de cidadezinha mediana, por exemplo, exibe alguma graça arquitetónica, a cujos calcanhares não chegam as do Porto ou de Lisboa.

Para voltar a Belo Horizonte, o que mais me impressionou na cidade, de que deixo duas fotos que devem ser imaginariamente coladas uma à outra pelos leitores, foi o facto de cidade rica estar mesmo ao lado da favela. Duas faces do Brasil separadas apenas por um vale, a riqueza e a miséria, um morro recamado de casitas encaixadas umas nas outras, quase sem ruas (uma apenas parece existir, por onde via circular autocarros), o outro eriçado de arranhacéus bem espaçados nas largas ruas. 

Os brasileiros são afáveis, carinhosos. Aproximam-se para fumar connosco quando, num jardim, nos sentamos para saborear um cigarro. Metem conversa, querem saber das nossas terras, ao descobrirem que somos portugueses, porque em muitas famílas brasileiras, desde as pobres às abastadas, há sempre ascendentes lusos. Na maior parte, porém, ignoram de que parte de Portugal eram oriundos os antepassados. É o seu interesse nas raízes que desencadeou a pesquisa da árvore genealógica. Ora da minha parte o interesse vem de verificar que o Portugal antigo, que vamos perdendo por cá, é preservado com o maior carinho no Brasil.

Por falar em jardins, espaços edénicos e por isso pacatos, há-os belíssimos, dou apenas três exemplos curiosos: Inhotim, uma enorme propriedade que, além do elemento vegetal, inclui vários pavilhões de arte, eles mesmos obras de arte da arquitetura contemporânea,  e o recente Horto Botânico de Ouro Preto, obra do pensamento de Anna Parsons, em Minas Gerais. E o «Sítio do Picapau Amarelo», em Taubaté, no Estado de São Paulo, em que há actividade diária das personagens, convidando os visitantes a participar em leituras encenadas da obra de Monteiro Lobato.

Quase todo o Brasil sossega sob uma colcha de floresta, a Amazónia, de que só conheço uma fímbria peruana, e a Mata Atlântica, já muito familiar. Isto a despeito da desmatação constante.

O que me encanta patenteia-se mais nas imagens do que nas palavras. Como estas já vão longas, remato com o que me chega a incomodar, no Brasil: a proliferação de igrejas não-católicas, patente nas prédicas televisivas, à noite, e na quantidade de igrejas. Na televisão, fazem-se todas as noites mais milagres do que em Fátima. Para cada igreja católica, nas cidadezinhas por onde andei este ano, no Paraná, via quatro e cinco igrejas baptistas, evangélicas, do Reino de Deus e similares. Por vezes, ao longo das estradas, quando seguia de autocarro, essas igrejas protestantes apareciam em lugares desertos, sem nenhuma povoação à vista. Livrarias evangélicas, também vi muitas.

Contaram-me que nas igrejas dos grandes centros urbanos, com capacidade para milhares de crentes, se recolhem esmolas com máquina de cartão de crédito. E que numa outra o padre se gabou de que acabaria a assembleia com verba suficiente para o autocarro cuja falta iria declarar na cerimónia. Acabou com ela, chegando a convencer os elementos mais abastados do auditório a emprestarem aos que não tinham, ali mesmo, na igreja. Não pedia cinco reais, pedia cinco mil ou mais. Dado o poder de convicção, e correlatas dimensões do auditório, não espanta que certos líderes religiosos estejam a receber passaporte diplomático.

Há quem lamente que o Brasil, nas sondagens mais recentes, já não seja um país de religião maioritariamente católica. Fui à missa duas vezes, ao domingo, e as igrejas estavam meio vazias. Já assisti a missas protestantes em imensos espaços fechados. Senti medo, não por causa das pessoas, sim da multidão. Mas realmente atrai o diálogo do líder religioso com o público, a emocionada participação deste, a presença da orquestra e as belas vozes dos cantores. Porém a imensa concentração de pessoas é algo alarmante.

Não é a desproporção entre protestantes e católicos que me incomoda, as pessoas são livres de rejeitar um credo e aceitar outro, ou outros, cumulativamente, como não é raro no Brasil. O que incomoda é a facilidade com que milhões de pessoas se deixam endoutrinar, em tantos casos por charlatães. 

Casa dos Banhos, 6 de fevereiro de 2013

 Venda de bacalhau no Mercadão, em São Paulo (Mercado Municipal Paulistano)

Instituto de Arte Contemporânea e Jardim Botânico de Inhotim (Minas Gerais) 

A parte nobre de Belo Horizonte 

A favela de BH, anexa à parte nobre

 Morretes, na margem do rio Nhundiaquara, no Paraná 

No «castelo», isolado na Mata Atlântica, a família goza pacatamente o seu chimarrão 

Ouro Preto. Vê-se a Escola de Minas, em plano superior, à direita  

Ouro Preto (Minas Gerais)  

Santuário do Bom Jesus de Matosinhos, em Congonhas, com estátuas do Aleijadinho

Horto Botânico de Ouro Preto, ideado por Anna Parsons  

 República «Hospício Loucos por Saias», em Ouro Preto

Uma das ruas principais de Diamantina, em Minas Gerais

 Paranaguá, zona antiga (Paraná) 

 As nossas rendas antigas, em Mariana

 Mariana (Minas Gerais)

 Tiradentes (Minas Gerais) 

 São João del Rey (Minas Gerais)

No Sítio do Picapau Amarelo, em Taubaté (Estado de São Paulo)

*Texto publicado igualmente na Revista Incomunidade, fevereiro de 2013

Jornal InComunidade (Porto)

© Maria Estela Guedes
estela@triplov.comPORTUGAL

DESPEDIDA DE NANCY IRIARTE (EX-ESPOSA DE HUGO CHAVEZ) DE SEU EX-MARIDO 

Nada a acrescentar... Muito duro. Merecido? Imerecido??? Só Deus sabe; o

certo desta mensagem é que ela vai nos fazer pensar e isso nos ajuda para

que eventualmente possamos aplicá-lo em nossa vida. Só depois de lê-lo

saberemos dar ao texto a interpretação que julgarmos adequada. 

Impressionante, muito profunda a despedida precoce de Nancy Iriarte Díaz

(sua ex-esposa) a Hugo Chávez; que foi publicada num dos jornais

venezuelanos de maior circulação: o “El Universal†. 

Hugo, algumas considerações sobre a tua morte que se aproxima: 

Não quero que partas desta vida sem antes nos despedirmos, porque

tens feito um mal imenso a muita gente, tens arruinado famílias inteiras,

tens obrigado legiões de compatriotas a emigrar para outras terras, tens

enlutado um número incontável de lares, aos que achavas que eram teus

inimigos os perseguistes sem quartel, os aprisionastes em cubículos indignos

até para animais, os insultastes, os humilhastes, os enganastes, não só

porque te achavas poderoso, mas também imortal... Porque o fim dos tempos

não te alcançaria. 

Mas a tua hora chegou, os prazos se esgotaram, o teu contrato chega ao seu

fim, teu "ciclo vital" se apaga pouco a pouco e não da melhor maneira;

provavelmente morrerás numa cama, rodeado de tua família, assustada, porque

vais ter que prestar contas uma vez que das teu último alento, te vás desta

vida cheio de angustia e de medo, lá vão estar os padres a quem perseguistes

e insultastes, os representantes dessa Igreja que ultrajastes por prazer,

claro que te vão dar a extrema unção e os santos óleos, não uma, mas muitas

vezes, mas tu e eles sabem que não servirão para nada, mas só para acalmar o

pânico a que está presa a tu alma ante o momento que tudo define. 

Morres enfermo, padecendo do despejo, das complicações imunológicas, dos

terríveis efeitos secundários das curas que prometeram alongar a tua vida,

teus órgãos vão se deteriorando, uma a um, tuas faculdades mentais vão

perdendo o brilho que as caracterizava, teus líquidos e fluidos são

coletados em bolsas plásticas com esse fedor de morte que tanto te repugna. 

Diga-me, neste momento, antes que te apliquem uma nova injeção para acalmar

as dores insuportáveis de que padeces, vale a pena que me digas que não te

possam tirar a dança – ah! – as viagens pelo mundo, os maravilhosos palácios

que te receberam, as paradas militares em tua honra, as limusines, os

títulos honoríficos, os pisos dos hotéis cinco estrelas, as faustosas cenas

de estado... Diga-me agora que vomitas o mingau de abóbora que as

enfermeiras te dão na boca, se era sobre isso que se tratava a vida, pois os

brilhos e as lantejoulas já não aprecem nos monitores e máquinas de

ressuscitação que te rodeiam, as marchas e os aplausos agora são meros bipes

e alarmes dos sensores que regulam teus sinais vitais que se tornam mais

débeis. 

Podes escutar o povo do teu país lá fora do teu quarto?... Deve ser tua

imaginação ou os efeitos da morfina, não estás na tua pátria, estás em outro

lado, muito distante, entre gente que não conheces... Sim, estás morrendo em

teu próprio exílio, entre um bando de moleques a quem confiou entregar teu

próprio país, teus últimos momentos serão passados entre cafetões e

vigaristas, entre a tua coorte de aduladores que só te mostram afeto porque

lhes davas dinheiro e poder; todos te olham preocupados e com raiva, nunca

deixastes que nenhum deles pudesse ter a oportunidade de te suceder; agora

os deixas ao desabrigo e teu país à beira de uma guerra civil... Era isso o

que querias? Foi essa a tua missão nesta vida? Esquece-te da quantidade de

pobres, agora há mais pobres do que quando chegastes ao poder; esquece-te da

justiça e da igualdade quando praticamente lhe entregastes o país a uma

força estrangeira que agora teremos de desalojar à força e ao custo de mais

vidas. 

Tenho a leve impressão que agora sabes que te equivocastes; acreditastes num

conto de passagem e te julgastes revolucionário, e por ser revolucionário...

imortal; convocastes para o teu lado os mortos, teus heróis, esses fantasmas

que também julgavas ter vida, Bolívar, Che Guevara, Fidel, e Marx que nunca

conhecestes e que recomendavas a sua leitura... Andar com mortos te levou à

magia e aos babalaôs, te metestes a violar sepulturas, e a fazer oferendas a

uma coorte de demônios e espíritos maus que agora te acompanham... Sentes a

presença deles no quarto? Estão vindo te cobrar, recolher a única coisa que

deverias valorizar em tua vida e que tão sinistramente atirastes na

obscuridade e no mal, a tua alma. 

Bem, me despeço; só queria que soubesses que passarás para a história do teu

país como um traidor e um covarde, por não teres retificado tua conduta

quando pudestes e te deixastes levar por tua soberba, por teus ideais

equivocados, por tua ideologia sinistra renunciando aos valores mais

apreciados, a tua liberdade e à liberdade dos outros, e a liberdade nos

torna mais humanos.

"O socialismo só funciona em dois lugares: no céu, onde não precisam dele, e

no inferno onde é a regra dos que sofrem".

Nancy Iriarte Díaz 

Nota do Blog: "Circula pela net, todavia sem confirmação de veracidade". 

MEGA SENA, UMA FARSA?

Eu sempre desconfiei que havia algo de errado nos jogos administrados pelo Governo Federal. Além de se constituir em jogos de azar, a exploração oficial dessas maracutaias que lesam diariamente a população e que pelo que se vê, tem menor credibilidade do que o jogo do bicho, induz o cidadão a gastar o leite das crianças em apostas que sómente virão beneficiar um ou dois indivíduos dentre milhões de brasileiros e, pasme, o favorecido é geralmente um laranja do esquema ilegal de lavagem de dinheiro.

Tanto é verdade, que o Senador da República, Álvaro Dias denunciou publicamente essas fraudes que certamente ocorrem há mais de dez anos em conluio com agentes do governo federal, e que a imprensa - Rádios, TVs e Jornais comprometidos e subsidiados pelo , à exemplo inclusive da também proposital Caixa Econômica Federal, nada divulgam sob pena de perderem os polpudos contratos das campanhas publicitárias dessas casas bancárias. A questão é: "COMO PODE UMA PESSOA ACERTAR MAIS DE 300 VEZES NA MEGA SENA, OUTRO 216 VEZES E OUTRO 107 VEZES?"

Me sinto novamente e pela milésima vez, enganado por todos esses governos, sejam municipais, estaduais ou federais e, principalmente quando faço a minha apostinha equivalente a uma caixa de leite dos meus filhos, e descubro que sou um otário contumaz e assíduo freguês da desventura governamental que não permitindo a existência de cassinos, jogos do bicho, carteados e outros por considerarem jogos de azar, todavia, avoca para si a exploração de fato e de direito do direito de também fazer o papel de bandido, enganando a população e favorecendo meia dúzia e indivíduos partícipes de uma imensa quadrilha de operadores que, com certeza, tem de alguma forma o beneplácito governamental ou é igualmente partícipe.

Há tempos que vejo circular por e-mail denúncias do tipo "A CASA CAIU, MEGA SENA É UMA FARSA!". No entanto, duvidava e continuava fazendo as minhas esperançosas apostas, desviando o meu rico dinheirinho do sagrado leitinho das minhas crianças, para beneficiar uma quadrilha de malvados salteadores mancomunados com a Caixa Econômica Federal e protegidos pela omissão do governo e da polícia federal que nunca soube da existência desse crime.